UCAB. Y TUCAB. Y Montalbán. Y la fiesta de Paty. Y la Residencia Ana María. Y el Apartamento 13-1. Y Ella. Y la otra. Y yo. Y la cama. Y la alfombra. Y el balcón. Y los Lucky Strike. Y la yarda. Y Los Soprano en TV. Y la cocina. Y la gastritis. Y más cigarros. Y el rolling. Y los amigos. Y la Piccola. Y una menos. Y el carro. Y Oscar Wilde. Y las frases. Y las calles. Y Puerto la Cruz. Y sólo yo. Y tu casa. Y la señora Yolanda. Y los chinos. Y la plaza. Y el rol. Y la vodka. Y la Colonia Tovar. Y las ganas. Y las conversaciones. Y los hoteles. Y el Amal. Y Cumbres. Y la sala. Y la gata. Y las caídas. Y las remontadas. Y el teatro. Y las colas. Y Terrazas. Y tu casa. Y el país. Y el futuro. Y la lucha. Y las yucas. Y el spray. Y la política. Y las distancias. Y los rencuentros. Y el colchón en la sala. Y el sentirse en casa. Y la familia. Y el dolor. Y la alegría. Y el fútbol. Y el rojo. Y los cantos. Y los gritos. Y el amor. Y lo injusto. Y lo justo. Y lo bello. Y lo perfecto. Y Chacao. Y los chinos. Y la muerte. Y la ausencia. Y la inconciencia. Y la rutina. Y el no verse. Y el fondo. Y el incendio. Y la traición. Y las cenizas. Y el fénix. Y tú. Y yo. Y el rehacernos. Y las ganas. Y el estar. Y el salón de Ana. Y las mesas. Y las sillas. Y el whisky. Y los pasajes. Y Roma. Y el para siempre. Y la UCAB.
martes, 31 de enero de 2012
martes, 24 de enero de 2012
Retrato de 15 ciudades: Bogotá, mi amor, contigo me caso.
Pero no todavía.
Eres paz.
Eres la calma después de la tormenta -y mira que las tormentas las conoces bien-.
Eres la que ha pasado por tanto, y a pesar de todo se sienta a mirarse.
A curarse.
A dejarse curar.
Has sangrado, tienes heridas, no eres perfecta, pero estas en paz.
Eres con quien, entre brazos tranquilos, extrañaré el caos.
Eres por quien, finalmente, me dejaré enseñar.
En tus calles se respira conocimiento, sabiduría.
Decidiste poner la otra mejilla. Y te funcionó.
Te aprendimos, te admiramos. Soñamos contigo.
No son sueños excitantes, son sueños que nos dan paz.
(¿Quién no sueña con la paz?)
En tus calles se funden el sudor y la sangre con la vida y las ganas –quizás por eso el filtro rojo bajo el que te recuerdo -.
Ganas de ganarle al mundo un puestico, ahí, entre París y Barcelona.
Ganas de gente, de culturas, ganas de que te lleven pedazo de mundo tras pedazo de mundo.
Y que ganas de llevártelos, todos, de sentarme contigo y no irme nunca más.
Me das ganas de dejar de ser de ninguna parte.
Y pasar a ser de ti.
Mi puesto está contigo, en calma.
Pero al final del camino.
Aún debo retratar 13 más –parecidas/ distintísimas a ti -.
Y se, que en tu grandeza, no sentirás celos.
Porque sabes que alguna vez seré de ti.
Y tú serás mía.
Esperémonos.
lunes, 23 de enero de 2012
Retrato de 15 ciudades: Una Caracas.
Caracas es ella.
Y es ella sin género, es ella porque no puede ser nada más que ella.
Es ella –como fue él –no más que el sentimiento de que jamás es suficiente.
De que siempre habrá un día más.
Del nunca saber cuándo trazar la raya (y del que no haya ya rayas qué trazar)
Caracas la del cielo de cuentos y de las calles de pesadillas. Y de las calles de cuentos y el cielo de pesadillas. Una y otra vez, en todas las combinaciones posibles.
No eres mía.
Ni de nadie.
Eres de ti, para darnos pedazos a ratos.
Para seducirnos.
Para ser hermosa, lejana, ingrata.
Eres tú para hacerme daño.
Eres tú para hacerme yo.
Eres tú, incondicional.
Hoy me reconcilio contigo, Caracas. Al final, no tienes la culpa de nada, yo tampoco, y la tenemos toda al mismo tiempo.
Eres una línea continua de espacios que pierdo y recupero con la misma emoción siempre.
Una calle es todas las calles. (y al saberme contigo, soy yo en ellas, en todas las formas al mismo tiempo)
Este año te dejo Caracas. Pero no por odio.
Te dejo, para poder volver a ti.
La verdad (como absoluto)
A ver, seamos sinceros: la verdad –muchas veces –es una mierda. Y es que si no quieren decírtela chico, por algo es. Pero nos rebuscamos formas de encontrarla, porque nos vinieron con el cuento de que la verdad nos haría libres. Y es cierto. Lo que no nos dijeron es que –de igual forma –nos iba a reventar a coñazos durante un rato (estaba en las letras pequeñas chicos, eso nos pasa por leer entre líneas).
Yo sí soy fiel defensora de la verdad. Al costo que sea. Creo que no puede haber nada sin verdad. Y hablo de la verdad como un absoluto, sin medias tintas. No hay medias verdades, las medias verdades son mentiras. Y quien se diga que dijo una media verdad está mintiendo. Todo o nada. Así mismo.
No sé cómo fue antes, no creo que nadie haya estudiado la verdad a través de los siglos, al final, la gente está clara de que la vida con verdad es mucho más difícil que la vida con mentiras. Estamos en una sociedad que ama las medias tintas, el juego en la delgada línea, las puertas medio abiertas y las ventanas medio cerradas. Yo no.
Yo creo firmemente que cualquier cosa es manejable siempre y cuando sea verdad. Creo que las verdades más horribles son preciosas comparadas con las mentiras. Creo que –por aburrida que suene –necesitamos más verdades. Más y más. Verdades feas, bellas, negras, rojas, amarillas y azules, verdades enormes, verdades pequeñitas, verdades de mañana, de tarde y de noche. Necesitamos sincerarnos, necesitamos ser sinceros. Necesitamos ser el cambio.
¿Qué es la corrupción si no mentiras? ¿Por qué llega Chávez al poder? ¿Por qué saldrá Chávez del poder?
Mentiras, mentiras, mentiras, mentiras.
Llévenlo al ámbito que quieran. Y ódienme, porque les sería más fácil seguir viviendo mintiéndose. Al final, quieran o no: si somos deshonestos, hagamos lo que hagamos (alimentemos viejitas, marchemos por el país, cuidemos gente en refugios, besemos a nuestra mamá todos los días, le hagamos café al papá y saquemos a pasear al perrito) si no somos honestos NO somos nada.
Punto.
Firma: (Llámenme como quieran, pero eso sí: de verdad)
martes, 17 de enero de 2012
miércoles, 11 de enero de 2012
Estimada
Estimada.
Le escribo estas líneas por una razón muy sencilla, no por marcar la casillita de mensaje urgente ni por reclamarle cuentas que ya no hay forma de que salden. Le escribo estas líneas para explicarle algo que creo que no tiene muy claro: no es especial.
Si no me cree a mí, pregúntele a la amiga número uno, dos o tres (…) que ya, bien pasadas a la historia y habiendo superado la sorpresa, dejaron de creerse el mismo cuento de comedia romántica intensita que hoy se está creyendo usted.
Siéntense, tómense un vinito (birritas, ronsitos) y dense contra el suelo todas juntas. Enumeren todas esas cosas que él, inteligentísimo como es les dio para que creyeran que lo conocían. Los adjetivos que usó. Las maneras. Los gestos.
A mí no hay cuento ya que echarme. Yo, como dicen “mal que bien”, te lo conozco chica. El problema es él no usted (ni las otras fan enamoradas) si no estabas en el lugar ni la hora, hubiese sido quien si lo estaba (oh! Surprise)… Get over it girl. Todo pasa.
A mí no hay miedo que tenerme, soy más buena que el pan. Quizás en un rato entablemos conversaciones divertidísimas como lo hago con la amiga número uno y la dos… las demás ni idea de donde están. Si las consigue avísame y las ayudo a organizar el reencuentro de amiguitas sin moral.
Saludos de quien está viniendo ya, justo ahora, que es que usted comenzó a ir.
martes, 10 de enero de 2012
A-T-R-A-V-E-S -A-D-A
De como su necesidad de demostrar que era más nos llevo a menos y otros cuentos para los miércoles a medio día.
Así de a-t-r-a-v-e-s-a-d-o-s
